Con grande colpo di reni, mi accingo a scrivere anche questo post, sperando che la cosa mi aiuti ad andare a letto un attimo più sereno.
(Scòrdatelo: la mente di un ossessivo-compulsivo trova sempre il modo di fottersi da sola. La meta non è mai raggiunta, c'è sempre qualcosa da tenere sotto controllo in maniera ossessiva, ci sono mille e mille ipotesi da considerare OBBLIGATORIAMENTE per prendere una decisione del cazzo tipo "Per cena mangio i piselli o l'insalata?").
Oggi (cioè ieri, cioè il 21 marzo 2018) primo giorno di day hospital psichiatrico.
Sul bus c'erano studenti e studentesse, quindi mi sono messo in modalità "mulo col paraocchi" e, deo gratias, sono incappato in un posto davanti a una cessona. E, fidatevi, se dico che era cessona, era cessona: il mio ex batterista mi diceva "Tu ti scopi anche i pali!" e io rispondevo "I pali solo nel culo! :D".
Comunque, non è vero, ho sempre avuto gran belle amanti e diversi momenti di generosità verso il genere femminile, mettiamola così.
Ad ogni modo, la cessona era veramente cessa e aveva quegli orridi occhiali stile inizio Novecento che vanno molto di moda oggi, senza lenti correttive, fra l'altro. Ora, dio ottimo massimo, quegli occhiali fanno già cagare su una figa imperiale: che effetto vuoi che facciano su una cessona con spatolate di trucco in faccia?
E tranquille, femministe da tastiera (le femministe VERE fanno un culo quadro a me e voi insieme, usando solo la falangetta dell'indice della mano non dominante) tranquille, femministe da tastiera: ovviamente io non sono uno che si ferma alle apparenze.
Fidatevi, quando è salita la sua amica-clone in versione "mangio troppo da McDonald's in corso Milano" e hanno iniziato a parlare, ho avuto la sensazione di quello che deve essere successo nel brodo primordiale all'alba dei tempi - trasposto a livello neurologico-comunicativo.
Arrivo in clinica alle 8:38. Tempo di dire all'infermiera che ci sono, di chiedere informazioni per i servizi, di entrare, cercare di raggiungere il water e me la sono già fatta addosso.
D'altronde, erano ADDIRITTURA 40 minuti che non pisciavo, oh! "Non si può mica avere tutto dalla vita!"
Routine di esami, apertura ricovero, primo colloquio con psichiatra (uomo, non il tipo del mio 36% gay), il tutto abbondantemente spruzzato d'enuresi. Tenere bene in caldo e servire. *TING!*
Troppi stimoli per la mia testa, anche se siamo in una decina di persone, il posto è piccolo e tranquillo e nessuno ti obbliga a fare alcunché con qualcun altro. Troppi stimoli, anche solo i rumori.
Spilli percettivi.
Muscoli sempre in tensione, riuscendo addirittura a percepire la tensione - cosa che, solitamente, non mi accade.
A pranzo ho scoperto che c'è un ragazzo della mia età, più o meno (cioè 27 anni, solo che io li avrò per sempre), che si sta disintossicando dalla coca. Prende uno dei miei stessi farmaci per uscirne, prende il mio stesso stabilizzatore dell'umore.
Il guaio, il fottuto guaio, è che a lui fa effetto.
Lo vedevo un po' intontito, lo diceva per sua stessa ammissione, ma diceva che non sentiva più bisogno di sniffare.
Cazzo, lo guardavi ed era come vedere una persona che si è appena fatta un'avida e appagante scopata.
Ora, dubito che si sia fatto un'avida e appagante scopata lì in clinica (bel ragazzo, fra l'altro), visto che siamo in pochi ed è facile tenerci d'occhio.
Però, crisbal, io è da un anno e passa che ci do dentro di stabilizzatori dell'umore, ansiolitici, antidepressivi (la depressione per me è un sintomo secondario del disturbo ossessivo-compulsivo) e ipnoinducenti in dosi sempre più alte.
Niente. Continuo a dormire di merda, a pisciarmi addosso, ad essere teso come una corda di violino (ciao, Matilde!), ad avere attacchi di sonno o mancamenti, a sentirmi come se fossi sempre in preda ai postumi di una sbronza clamorosa quando non mi sbronzo da non so quanto...
Cioè, sapete che mi sono pure rotto io i coglioni a descrivere 'sta situazione demmerda?
[...]
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